La mauvaise romance.

J'ai vingt-deux ans. Dehors il pleut, je fume une cigarette. Je me suis fait un café, mais je n'aime pas ça, pas vraiment. Je le laisse refroidir un peu, il me parait moins amer légèrement tiède. Je suis encore en pyjama, oui, il est presque dix-neuf heures, je sais, mais je suis un oiseau de nuit, moi. Mon homme est au travail, et mon chaton dort sur le décodeur SFR. J'ai mis de la musique, je ne vis pas sans musique. J'ai toujours dit qu'un jour je finirais chanteuse, allez savoir pourquoi, j'ose à peine chanter devant ma famille.
Ce soir, je sors. Je vais chez mes parents. J'ai mon propre appartement avec mon homme depuis Janvier. Il est asceptisé parce que neuf, mais il nous convient. Par la fenêtre, on entend la mer. Est-ce que je suis heureuse ? Pas toujours. Pas souvent ces temps-ci. J'ai le coeur qui s'affole pour rien, les yeux qui se gorgent de larmes sans que je ne m'en rende compte, et j'ai le ventre désespérément vide depuis quelques temps. Depuis Mardi dernier, en vérité.
J'ai laissé partir quelqu'un de bien. C'était samedi matin, vers dix-heures trois. Précisément. C'est très difficile de dire au revoir à quelqu'un qu'on n'a absolument pas envie de voir s'éloigner. On lui sourit, on lui fait croire que tout ira bien pour nous, que de toutes façons, ça ne rimait à rien de croire en quelque chose de beau entre nous. Mais on se ment. On aurait été heureux, amoureux, fiers. Bien sûr que ça aurait été compliqué. Parce que lui, c'est un Soldat. Un putain de Soldat qui part au Liban dans deux mois. Un putain de Soldat qui a déjà une copine. Et moi je suis une putain tout court, parce que moi aussi, j'ai un copain. Je n'arrive pas à en dire davantage. Plus tard. Oui, plus tard.